iv. (El peso)

Caminé a pasos cada vez más largos. Me acerqué a la orilla y anduve cien metros más, dibujando una línea punteada de huellas y vacíos sobre la arena. Divisé una mujer tendida, acunándose  bajo la sombra de un peñasco, sus zapatos y un bulto de pertenencias yacían a una distancia considerable, estaba desnuda. Recordé la fuerza con que la mochila jalaba violentamente mi columna hacía el suelo, crudo — la catástrofe — , el grosor oscuro de lodo prensado a las suelas de mi calzado, el cansancio insistente sobre el hueso de mi cadera, delgadita, y sin embargo inundada por aguas estancadas de históricos monzones. Doscientos metros después observé a la distancia una figura diminuta. Era otra mujer sin ropa, se desplazaba con determinación, sus piernas lucían como relámpagos, minerales dorados que anteceden, acompañan o despiden las tormentas. Entonces, fue precisamente un rayo el que cayó sobre mi frente, luz. Apuré a sacarme el suéter, la falda tiesa de algodón grueso y las botas de piel rancia. La mochila cambió de proporción, pero esta, era ahora una carga que podía retirar a voluntad del cuerpo. Ya en el encuentro con mi propia superficie, noté como las líneas, trazadas a mi paso, se iban desvaneciendo en el suelo: acariciadas por las olas y la lluvia que comenzaba.